Красота — предсказуема. Злость — обоснована .©
[Оригинальная запись от четверг, 12 марта 2009 г., 23:36:37]
Не плачь. Потерпи. Пожалуйста...
А ведь терпеть наверное еще хуже... Ты сильная, я знаю. Но иногда хрупка, как хрустальная фигура на глади зеркала. Крепче. Крепче держать надо.
Надо... Я не могу дать тебе упасть. Я не прощу себя, но это от меня не зависит:
Ты упадешь и разобьешься, если он отпустит, даже если я подставлю ладонь.
Хочешь погибнуть? Вот поэтому твоя жизнь все ближе к мгновению, проживаемому сигаретой зажженной.
Я боюсь твоей смерти.
Легкий дымок, волшебный твой флер исчезнет, а он лишь выдохнет тебя. А будет лишь пепел.
Сырой в весеннем воздухе. Печальный. Во влажном весеннем ветре, который ты так любишь.
Мгновение... А ведь был человек. Хотя..
Был Ангел. Были крылья. Прозрачно белые, как хрусталь того разбившегося фужера с терпким вином, а вино-то душа.
Разольется в осколках, став кровью на полу.
Красный всплеск и осколки. Пепел в весеннем ветре. А был целый Ангел...
Ровно момент назад с улыбкой на устах выбравший смерть от него.
Привычно.
Родного и милого.
И вовсе не страшно,
И холод могильный
Касается нежно
Руки, как дыханье.
Твое оправданье:
"Там так безмятежно.
Красиво и снежно...
Как здесь, у любимого..."
...Ты не уснешь сегодня?...
Кажется, пошло...
Но они мне не нужны:
Строчки и рифмы,
Души логарифмы
Не высчитать точно,
Когда смерть бессрочно
Стучится в окно...
Не нужно совсем ничего. Так жизнь твоя в бокале как тот же листок пылает, как строчка желанья.
На вкус такая горькая, нескладная, странно оседает в горле, но выпита тобой во имя счастья и любви. Уже забыта...
Как свет, что в смерти мечтаешь найти, подаренной дланью его, совершенной такой. Не для этого мира.
...Когда мне плохо - я могу все...

* * *
Я умираю душевно, а она лишь испускает звуки, что превращаются в слова: крикливые, но плавные,
как дымок от сигаретки в тонком мундштуке кокетливой дорогой шлюхи начала двадцатого века.
Насколько я помню, там более-менее рифмовалась лишь одна тучка. Да-да. Тучка... Это не складывается в строгие столбцы стиля, ритма и нужды. Это ведь дым: клубничный дым, влекущий все новых и новых клиентов-мотыльков, которых потом изощренная дамочка огреет стулом и отберет все деньги или прижжет сигаретой, сказав, что ей сделали больно и потребовав возмездия:
за все надо платить и выживать как-то надо...
А ведь она мечтала петь и танцевать, читать стихи со сцены, идя в кабаре, но стала шлюхой, со временем элитной, дорогой и почитаемой.
Но за оборками и кокетливыми рюшами и сетками алого платья она скрывает в корсете милое сердце, что лаской растопит всю Арктику и Антарктику и все так же мечтает о любви и признании. Все так же мечтает читать стихи со сцены, заплакав на последних словах.
А пока лишь выживает, но не предавмечты, и украдкой прячет ночной гонорар меж грудей и, садясь к зеркалу, принимается рисовать на смертельно бледном лице театральный румянец молодой спелой вишни...
Не плачь. Потерпи. Пожалуйста...

Надо... Я не могу дать тебе упасть. Я не прощу себя, но это от меня не зависит:
Ты упадешь и разобьешься, если он отпустит, даже если я подставлю ладонь.
Хочешь погибнуть? Вот поэтому твоя жизнь все ближе к мгновению, проживаемому сигаретой зажженной.
Я боюсь твоей смерти.
Легкий дымок, волшебный твой флер исчезнет, а он лишь выдохнет тебя. А будет лишь пепел.
Сырой в весеннем воздухе. Печальный. Во влажном весеннем ветре, который ты так любишь.
Мгновение... А ведь был человек. Хотя..
Был Ангел. Были крылья. Прозрачно белые, как хрусталь того разбившегося фужера с терпким вином, а вино-то душа.
Разольется в осколках, став кровью на полу.
Красный всплеск и осколки. Пепел в весеннем ветре. А был целый Ангел...
Ровно момент назад с улыбкой на устах выбравший смерть от него.
Привычно.
Родного и милого.
И вовсе не страшно,
И холод могильный
Касается нежно
Руки, как дыханье.
Твое оправданье:
"Там так безмятежно.
Красиво и снежно...
Как здесь, у любимого..."
...Ты не уснешь сегодня?...
Кажется, пошло...
Но они мне не нужны:
Строчки и рифмы,
Души логарифмы
Не высчитать точно,
Когда смерть бессрочно
Стучится в окно...
Не нужно совсем ничего. Так жизнь твоя в бокале как тот же листок пылает, как строчка желанья.
На вкус такая горькая, нескладная, странно оседает в горле, но выпита тобой во имя счастья и любви. Уже забыта...
Как свет, что в смерти мечтаешь найти, подаренной дланью его, совершенной такой. Не для этого мира.
...Когда мне плохо - я могу все...

* * *
Я умираю душевно, а она лишь испускает звуки, что превращаются в слова: крикливые, но плавные,
как дымок от сигаретки в тонком мундштуке кокетливой дорогой шлюхи начала двадцатого века.
Насколько я помню, там более-менее рифмовалась лишь одна тучка. Да-да. Тучка... Это не складывается в строгие столбцы стиля, ритма и нужды. Это ведь дым: клубничный дым, влекущий все новых и новых клиентов-мотыльков, которых потом изощренная дамочка огреет стулом и отберет все деньги или прижжет сигаретой, сказав, что ей сделали больно и потребовав возмездия:
за все надо платить и выживать как-то надо...
А ведь она мечтала петь и танцевать, читать стихи со сцены, идя в кабаре, но стала шлюхой, со временем элитной, дорогой и почитаемой.
Но за оборками и кокетливыми рюшами и сетками алого платья она скрывает в корсете милое сердце, что лаской растопит всю Арктику и Антарктику и все так же мечтает о любви и признании. Все так же мечтает читать стихи со сцены, заплакав на последних словах.
А пока лишь выживает, но не предавмечты, и украдкой прячет ночной гонорар меж грудей и, садясь к зеркалу, принимается рисовать на смертельно бледном лице театральный румянец молодой спелой вишни...
По мотивам одной переписки, кстати.. Зачастую, именно там рождаются интересные мысли.
круче) не возмущайся.
п.с.: мне твой словарный запас нравится)
Нравится мой словарный запас? Что, такой скудный? О.о" Али сквернословием отдает? Х.х
просто нравится и все. а на счет скудности - кто бы здесь что говорил, а?
сквернословие тоже не замечено.
Ну, не зна-аю.. Мне кажется, что ты грамотнее меня раз эдак в -дцать -__V По аналогии предполагается и с словарным запасом. да...)
грамотность х) как же...знаешь, как меня мама в детстве сочинениями мучила? у меня вообще ничего не получалось. приходилось по сто раз переписывать. и по русскому языку учителя всегда к нам с сестрой цеплялись6 просто они вредные и мы грамматику не любили. а еще меня на егэ по русскому штрафанули на два балла: в итоге 89. сняли стилистические особенности и пунктуацию. а на курсах больше 16 баллов за сочинение не ставили (и то такой шедевр на 16 был всего один раз. обычно 14 ограничивалось). а вообще егэ - большая лужа. даже не лужа - болото.
и словарный тоже у меня хромает х)
а вообще это у всех хромает х)
я вот до сих пор туда прорываюсь. хочу на скрипку записаться. папа заявил, что мне поздно. но если подумать, мне что в гроб лечь, что мне 17 неделю назад стукнуло?
а меня в первый класс одна дама не взяла. заявила, что я буквы не так соединяю (с каких пор в первый класс только всеумеющих берут?).
мы в интернете смотрели. сидели и дергались. а сайты висли. в школе нам говорили гораздо позже. туда ведь тоже распечатки с плюсами=минусами приходили. а критерии опять-таки лицезрели в интернете.
Ну в музыкалку меня по знакомству такого мелкого затолкали, но не безосновательно, надо сказать) Я там пробыл, наверное, с месяц... А про скрипку это да, шикарный инструмент.. *__* Правда принято скрипке учить с 3-х лет, но для действительно талантливых и целеустремленных, думаю, возраст не проблема)
Поздравляю с Днем рождения, собственно) Запоздало, правда.. *Неловко так*
мне виолончель больше нравится (диапазон шире и все такое...), только она весит намного больше скрипки, места занимает прилично... и еще я ее точно раскокаю. мне везет на такие вещи -_-"
ну...в школу меня не возьмут 9там вроде до 12), но репетиторов никто не отменял) а на счет таланта на скрипке...хоть бы он был...а то совсем гадко при мысли об его отсутствии.
спасибо) это хорошо, что с запозданием) в свой др я неадекватно поздравления воспринимаю х)